Hanstholm

Denne sitren i luften
Denne spænding af impulser
Denne sugen i maven
Denne længsel, denne agtpågivenhed.
Afsendt fra asfaltens grå skjold
Frygten for at køre i havet,

Mågelortens særlige sødme
blandet med den ramme lugt af gammelt olie,
afskallet maling fra kutternes lyseblå avatar univers 

Fiskehallens massive pengestrøm, som ufortrødent blandet med de kasserede skidtfisk minder mig om gamle damer. 

Et insisterende hospital Med åbne flasker med æter og forseglede fostre.
Duften af sygdom.
En ung måge ligge død mens andre venter på den næste kutters overflod. 

Syrlige dufte
Mågens lort
Asfaltens syden
Mavens bobler
Frygten
Dette skrig fra en grå fugl
På nippet til at være voksen
Måske det sidste
Sådan virker det, skriget
Som det sidste!
Mens en fisker roligt renser sit net
Og den store kutter tømmer sine mave for ufordøjede rester
Ud af øjenkrogen ser jeg måske en fugl, sort og hvid, med dolkeformet næb.
Jeg er i tvivl, 

den forsvandt under vandet
Flygtede fra denne stank af kapitalisme og undergang.
Jeg længes efter at slutte mig til den
Under vandet, 

men frygten knuger min mave.
Jeg må hjem.

Men så kommer blæsten
Den friske duft fra havet
Saltet i luften
Og jeg sidder fast
Jeg kan ikke komme hjem.